EL ESCRITOR, LA PULSION Y SU EXISTENCIA

Si, desde el momento en que el escritor toma su pluma, lapicera, maquina de escribir, notebook, empieza su acto creador, su acto de expresión, donde trae a la realidad cognoscitiva, nuevos personajes, nuevos paisajes, nuevos mundos,  en la que la palabra, si la palabra, como el demiurgo, impulsa  la actividad del escritor y la saca a luz. Donde la palabra es iluminada por Afrodita, Apolo y Atenea, donde la sabiduría, el amor y la belleza iluminan el ser del lector.

 

El escritor tiene el rayo divino del creador, donde el tiempo muere en la primera oración, todo lo que se crea o se re crea se lo realiza en un paralelismo con la realidad, sale del tiempo, comprometida con los tiempo del que escribe, con lo que se trae del pasado, resuelto o no, con lo que se heredo, con lo condicionante. En esta mixtura existencial, lo escrito es consecuencia de la pulsión, de esa energía psíquica profunda que dirige la acción hacia un fin, descargándose al conseguirlo, y en este dinamismo se entrelaza la experiencia del sujeto.

 

Pero también es una gran verdad que el lector se compromete con esta pulsión, con ese mundo, con la existencia escrita del autor. Acá hay una retroalimentación, tanto el que escribe de algo, es por algo, es un brote existencial paralelo a su propia existencia y el que lee algo re construye el mundo creado por el escritor, esa pulsión por desentrañar en el mundo de las palabras, esa cosa esa res , esa entidad escondida, oculta por el escritor, en una historia, en una  hipótesis, en una reflexión, ahí esta ser develada, reinterpretada por el lector.

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ESCRITOR ENTRE LA PULSION Y LAS LETRAS

Hace un año que deje de publicar en mi blog, me era necesario un alto en el camino,  no me puse a pensar la causa, sentía que algo estaba cambiando, mi punto geográfico, desde el cual observaba el fluir de mi vida, cambio de eje, cambio el ángulo y descubrí cosas nuevas, viaje al pasado, al presente; en estas cosas no soy muy de analizar, trato de que el cambio no me sea algo traumático y si el corazón pide cambio pues cambiemos.

 

Se que tengo que expresar, la vida que pasa en mi y por mi, como un torrente de sensaciones, que mueve a la reflexión, donde se encuentran otras formas, otros colores, otras melodías, otros valores.

 

 

 

Todos los que escribimos estamos lanzado a esta faena, siempre para el escritor es necesario nuevas sensaciones, nuevas visiones, lugares nuevos, pero también hay el enamoramiento a determinadas vivencia atado a un  lugar.

 

                                      Ser escritor es estar llamado a vivir la existencia saltando las experiencias cotidianas, ligeramente, como quien cruza un río, pisando las piedras, hasta llegar al otro extremo. Algunas son mas firmes, otras son más endebles e inseguras, otras son pequeñas e incomodas, para asentar el pie, otras son mas grande que para saltar se necesita el esfuerzo del cuerpo.

 

El escritor es un versátil existencial, donde expresa en ese entretejido de letras, palabras y expresiones, la vida. En este acto de contemplación con lo que ve, siente, se lanza a la construcción, donde lo construido en un mundo nuevo de sensaciones paralelas, que nace de la vida y la interpela para tomar nueva forma en la narración, en este acto se hace presente el paralelismo existencial, en la que surfear dos mundo es toda una odisea, donde el mundo nuevo interpela al viejo, al cotidiano y pulsa por modificarlo y viceversa, y en este mar de sensaciones esta el frenesí de querer compartir, en donde la escritura son pinceladas fresca de la realidad que vive.

Pero en esta actividad que pareciera lineal, no escapa a la verticalidad del tiempo, en la que el pasado, su historia, sus experiencias, sus gustos, sus miedos, sus gozos, hacen de que la vida no es la misma, en su humanidad. 

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MI OTRO YO

El hacha con tanta facilidad entro en mi cuerpo y junto a el vino un dolor punzante ; yo yo solamente trataba de ver la cara de la persona que me estaba quitando la vida...

En esa semana estaban ocurriendo muchos asesinatos en mi barrio , y a todos los causaba el mismo sujeto; no todas las personas tenían la misma suerte que yo... de ser inmortal. Es por esto que me propuse a buscar al asesino en serie, y solo tenia pocas pistas que eran lo que me daba el informativo.

Mi busqueda comenzó al día siguiente de mi primera muerte, era de noche y yo caminaba con tanta tranquilidad por las calles de mi barrio, hasta que escuche un grito de sufrimiento, provenía de una casa a oscuras, fui a toda velocidad y entre sigilosamente con un hacha en mis manos. Las paredes llenas de sangre me daban indicaciones de donde venia el suceso, me dirigí hacia ahí y antes de entrar a la habitación... sentí de nuevo el frió del metal entrando a mi cuerpo y atravesando mis entrañas, pero esta vez era distinto , esta vez... yo ..si pude ver la cara de mis agresor...tenia los ojos rojos, el pelo gris y era tan blanco como la nieve y ahí me di cuenta que ...era yo.

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"El mismísimo infierno" (Maria Eugenia Camacho)

Amigos, hogar, familia, un abrazo, un cariño, libertad, extraño todo eso...

Era mi cumpleaños, un día común como todos, va salvo que  cumplía 14 años, todo venia perfecto hasta que vino lo menos esperado; será que era un regalo de mal gusto? porque a esto no se lo puede llamar regalo, en mas esto es un infierno. ¿Por que me eligieron a mi? es lo que me pregunto todas los malditos e infelices días que atormentan mi vida, desde aquel momento...

 Mi familia ¿me estará buscando? porque si me encuentra se darán cuanta que no estoy muy lejos de ellos.

Maldita sea la hora que salí ese 24 de Mayo a comprar mercadería a la vuelta de mi casa, es como ese dicho " la felicidad puede estar a la vuelta de la esquina”, bueno par mi todo lo contrario, ya que me trajo desgracia.

Me acuerdo perfectamente como si hubiese sido ayer, fue como un relámpago, sucede de repente y te asusta. Camine 2 pasos dando la vuelta y sentí un empujón que me llevaba al vació, mientras me susurraban al oído "feliz cumpleaños" y en menos de un minuto perdí todo; fue todo tan rápido y a la vez lento, todavía esa frase y el recuerdo estremecen mi alma.

Me pregunto si me conocían, si me observaban a lo lejos y por que no me di cuenta? tal vez a veces en nuestras vidas la pasamos tan bien que todo es un sueño del que ya no quieres despertar, hasta que sientes el golpe seco que te trae a la cruda realidad.

Y ahora después de todo esto me encuentro en una habitación con chicas que rondan entre los 13 y 28 años, en sus rostros puedo ver la desgracia misma, la tristeza que lleva su alma; ¿tendremos la suerte de escapar? ¿De volver a nuestras vidas de antes? ¿Nos estarán buscando? porque si lo estuvieran haciendo seria muy difícil de entrarnos ya que nos trasladan cada semana a distintas casas y nos ocultan en una habitación a oscuras. Nos dan poco de comer y poca ropa para abrigarnos, no dormimos de noche ya que llega el momento en que tenemos que "trabajar" o así es como ellos lo llaman.

Entre las chicas ronda el "polvo mágico" que hace que no podamos sentir todo lo que nos hace. Las  personas que nos visitan y nos obligan a desnudarnos creo que tienen la misma edad que mi papa, entre los 40 y 50, pero también vienen de todas las edades; me pregunto ¿que pasara por su cabeza al venir acá? ¿por que no nos ayudan? y cuando le pedimos auxilio , hablan con el hombre "sin cara" y el viene al instante a golpearnos, hasta dejarnos sin conciencia.

Todo esto es un infierno y aun así seguimos viviendo, será por que todavía esta en nuestros corazones la palabra esperanza? Si, creo que es por eso, todavía espero que venga mi familia, mi papa, mi mama y me saque de todo esto, pero por ahora voy a seguir resistiendo, porque se que algún día vendrán a sacarme de este poso sin fondo...

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CUENTO DE MARIA EUGENIA CAMACHO

UNA NOCHE FRIA

Era una noche fría de otoño, el volvía de la facultad, minutos antes de las 9pm me había llamado para contarme lo feliz que estaba, ya que había aprobado una materia ,contento me corto el teléfono diciéndome por ultimo que ya estaba llegando a casa.

Yo simplemente esperaba como toda madre a su hijo para cenar; minutos después de poner la mesa sentí un golpe en la puerta, fui con la sonrisa puesta en mi cara y la palabra "felicidades" ya saliendo de mi boca, hasta que me tope con un policía, me parecía raro ya que no había solicitado sus servicios; el comisario no me podía mirar a la cara, se saco el gorro negro de su cabeza y mientras lo apretaba fuertemente con sus manos decía lentamente el nombre de mi hijo. Ahí fue que lo entendí todo, en solo un segundo ya tenía toda la cara llena de lagrimas; el comisario me llevo hacia el lugar de los hechos, que no quedaba ni a 3 cuadras de mi casa.

Lo vi tirado en el piso, corrí hacia el y puse su cabeza sobre mis piernas, lo abrace con una fuerza incomparable, no sentía su latido, el latido que sentía siempre al abrazarlo, no sentía el calor de su cuerpo y el ya no escuchaba mis palabras de aliento...

En la televisión todavía se sigue nombrando lo que nos paso, "Por no entregar su mochila ,se encontró con la muerte.." eso es lo que ponen en cada informe.

Que hago ahora? Éramos solo él y yo, nadie más. Me quitaron de mis manos al fruto de mi vientre, a mi hijo, a la otra parte de mi ser; es inmenso el dolor que se siente, ya no tengo nada porque luchar.. ya que en este país la justicia es una utopía.

Me avisaron que, el que robo la vida de mi hijo, ya anda suelto caminando por las calles como si nada, y ningún policía me escucha ¡¿Que está pasando?! ¡No se dan cuenta de lo que hacen?! ¡Claro entiendo!, hasta que no les pase no sabrán lo que se siente, ya que esto no tiene comparación.

Ya paso más de un año de lo que sucedió, hoy es el cumpleaños de mi hijo, tendría exactamente 22 años. Gracias a Dios encontré a personas que me apoyan con la muerte de él. Hacemos marchas pidiendo justicia cada mes, pero nunca tenemos respuestas.

Todavía sigo llorando cada vez que se acerca el otoño, el sonido de las hojas secas me avisan que se aproxima el dia de lo sucedido. Y en mis sueños todavía lo veo, su sonrisa de oreja a oreja con sus ojos negros llenos de pureza y su pelo tan suave como el algodón; en mi cabeza rondan los recuerdos de su forma de reír, de lo inocente que era para la edad que tenia, de cada vez que nos peleábamos y que a los segundos venia a mi habitación para abrazarme como gesto de disculpa, éramos tan unidos..

El dolor que siento en mi corazón no se lo deseo a nadie. A veces me pongo a pensar en que se encuentra en un lugar mejor, que está lejos de este infierno que creamos las personas y que descansa en paz; pero me hubiese gustado que mi hijo hubiera tenido sus metas cumplidas, me gustaría darle mi vida para que pueda cumplir y acabar con todo lo empezado , pero eso son solo sueños imposibles. Y ahora lo único que puedo hacer es seguir luchando por el valor de su vida y algún día haré que haya justicia...

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MI IMAGEN EN EL ESPEJO

Era una noche de bochornoso calor, en la que  se incineraba todo intento de un sueño reparador. La ansiedad y el deseo del descanso profundo, que crece con los segundo, transformaba a mi aposento en un infierno.

Decidí ducharme, me levante, paso mi rostro frente al  espejo, con los ojos cansados. Ahí estaba mi imagen, ahí estaba tan certera de lo que soy, pero tan distante en mi conciencia. Es mi imagen, pero también me siento distinto a la imagen que veo. Mi imagen subjetiva, aquella de lo que creo ser, es una imagen construida a través de la experiencia de lo vivido.

Pero también la imagen en el espejo me mira, cuando la miro, me mira a los ojos, ¿Qué ME DIRIA ESTA IMAGEN? ¿Quién SOY  PARA ESTA IMAGEN QUE ME MIRA?

Aunque parezca algo simbólico, pero si esta imagen hablaría me diría quien soy cristalinamente, sin condicionantes.

El que observa a alguien lo hace en razón de lo vivido, su vida le dio el cristal para ver la realidad a su manera.

Eso pasa, mi esposa se levanto y encontró el rostro mío en el espejo, miro la imagen que esta en el espejo y dulcemente sonrío. La mirada de mi esposa era distinta, a la imagen que me mira. Le devolví la sonrisa encantadora y la imagen del espejo sonrío.

Descubrí en ese momento otra imagen, el de mi esposa, ahí  en el espejo que me sonreía, me iluminaba, me endulzaba, mientras la imagen mía esta ahí como deseando desvelar todo lo que esta oculto a mis ojos.

Indudablemente mi esposa mira otra persona, yo tengo mi imagen subjetiva de lo que soy, y el espejo tiene mi imagen que me mira y como no esta condicionada por el pasado sabe quien soy, desnudo sin las excusas con la  que el yo nos viste, para tapar nuestra desnudez.

Pero que ve mi mujer, ese Tú, que me interpela.

Una mujer que en la adolescencia fue violada por su padre, en un estado de embriaguez, con ese aliento especial de las personas que toma whisky, mas el olor de su habano.

Estas dos sensaciones, quedo grabada a fuego con la violencia vivida. Ella cuando conoce a alguien y ve que fuma habano y mas ti toma whisky y fuma a la vez habano, sale una fuerza oculta que lleva a despreciar o a rechazar a la persona con esos hábitos.

Indudablemente que, ante determinadas experiencias, las persona quedan condicionada, por mas que la imagen que me viene esta desprovisto de toda valoración, me viene sensaciones a través de los sentidos y mi yo es la que viste al tu, con el ropaje que le conviene para no sentirse desprotegido.

Es la imagen que tiene el tu, de mi, al entrar en relación imaginaria de la existencia.

Así, la existencia es una, la que uno experimenta ( ex= de, peri= alrededor, mento de Mens= medir) Uno mide lo que viene a mi de afuera, ya al realizar este acto lo cubro de las valoraciones (bueno, malo, bello, feo, agradable, desagradable, iluminado, perturbador, etc), de donde brota las emociones. Emoción, ese movimiento interior que habla de alegría, de tristeza, de miedo, de pánico, aversión, etc.

Así en este juego de imágenes, esta también el ideario que yo proyecto y el ideario que yo proyecto de las personas que me rodea. Por ejemplo: yo deseo ser mmmmm, yo quisiera que mi hijo sea ……….

Juan no es lo que yo esperaba. Me desilusionaste pensé que era de otra forma.

Es como si se estableciera idearios construido en contraposición con la realidad, porque Juan es asi, como la vida lo hizo, nosotros lo vemos y lo sentimos diferente.

Generalmente los problemas de aceptación de la otra persona, no esta en la otra persona, esta en nosotros que no aceptamos. Lo que vemos, no son sensaciones vacías sino completadas  por valoraciones. Mira ese villero como habla, como se viste. Mira ese gordo grasoso y para el colmo peronista. Etc.

La existencia es una, la que es, la que uno experimenta, pero otra es la interpretación  de las cosas que pasan. Uno consciente y con el anverso inconsciente, vamos  revalorizando los que pasa en uno  y lo que pasa alrededor de uno.

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