EL ESCRITOR, SU CREACION Y EL INCONSCIENTE

Muchas veces me pregunte cual es el momento en el que el escritor, comienza a destramar toda una historia, todo un poema, toda una novela. Cual es el momento originario que surge o emerge a su consciencia el tema principal, que sensaciones movilizaron su pensamiento creador, es como un pintor, empieza a pintar la realidad que vivencia en su interior por medio de las letras.

El es el dios creador de un universo en la que la existencia, la naturaleza, los seres, la luz y la tinieblas, el bien y el mal, la angustia y el gozo, la verdad y lo falso etc, es la medida de su ser, de su experiencia. Pero también es una realidad que si bien nace se su ser, esta no deja de interpelar, preguntar, reclamar, donde se crea un dialogo en la que se va buscando la razón por la cual viven en  su creador (escritor) y en esta retroalimentación entre la criatura y el creador. Este es el dueño del tiempo y la existencia, de la vida y la muerte de sus criaturas en su obra.

El escritor tiene esa chispa de eternidad, ese fuego, esa luz que aparece como una detonación producida por algo. No es que tiene una luz permanente, de lo contrario estaría continuamente escribiendo, siempre hay algo que evoca, llama o se hace presente antes del acto creador, hay algo que llama la atención, hay algo movilizador que llama a la creación.

Siempre hay desde la profundidad el elemento que al entrecruzarse con la realidad sale a luz la creación. Mucho hay de pulsión, ya que al crear produce una gran satisfacción y una gran tensión, pero también hay mucho de figuras inconscientes en la que su pasado y su presente están en juego.

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ANTES DE MORIR QUIERO SER LIBRE

Duele, y mucho. Pero como paso? Por que me haces esto?

No era que me amabas? Miles de preguntas me hago a mi misma por miedo a decírtelas, ya que puedo recibir de tu parte una acción en vez de palabras.

 

Cada vez que te veo me siento inquieta, nerviosa asustada... No puedo mirarte a los ojos, porque cuando lo hago te comes mi alma..

Trate de escapar de ti pero no pude, las esperanzas se me agotaron; necesito una señal que me diga que esto no va a terminar así, que mi vida no se ira en el tiempo que tu lo quieras.

No tengo a nadie, no puedo salir de este hogar... mi hogar, que se volvió mi prisión. Todos los días escribo en un cuaderno lo que me sucede, lo hago para no sentirme sola, para no confundir mis pesadillas con la realidad, pero hay algo que me inquieta aun mas... me pregunto a mi misma que quiero antes de morir y siempre respondo: " LIBERTAD" y es entonces cuando me digo... y se libre!, pero eso no cambia nada, ya que tu estas ahí para hacerme caer de nuevo en tu trampa.

El 8 de marzo es el día Internacional de la Mujer, no queremos ni flores, ni bombones, solo queremos derechos!

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EL ESCRITOR, LA PULSION Y SU EXISTENCIA

Si, desde el momento en que el escritor toma su pluma, lapicera, maquina de escribir, notebook, empieza su acto creador, su acto de expresión, donde trae a la realidad cognoscitiva, nuevos personajes, nuevos paisajes, nuevos mundos,  en la que la palabra, si la palabra, como el demiurgo, impulsa  la actividad del escritor y la saca a luz. Donde la palabra es iluminada por Afrodita, Apolo y Atenea, donde la sabiduría, el amor y la belleza iluminan el ser del lector.

 

El escritor tiene el rayo divino del creador, donde el tiempo muere en la primera oración, todo lo que se crea o se re crea se lo realiza en un paralelismo con la realidad, sale del tiempo, comprometida con los tiempo del que escribe, con lo que se trae del pasado, resuelto o no, con lo que se heredo, con lo condicionante. En esta mixtura existencial, lo escrito es consecuencia de la pulsión, de esa energía psíquica profunda que dirige la acción hacia un fin, descargándose al conseguirlo, y en este dinamismo se entrelaza la experiencia del sujeto.

 

Pero también es una gran verdad que el lector se compromete con esta pulsión, con ese mundo, con la existencia escrita del autor. Acá hay una retroalimentación, tanto el que escribe de algo, es por algo, es un brote existencial paralelo a su propia existencia y el que lee algo re construye el mundo creado por el escritor, esa pulsión por desentrañar en el mundo de las palabras, esa cosa esa res , esa entidad escondida, oculta por el escritor, en una historia, en una  hipótesis, en una reflexión, ahí esta ser develada, reinterpretada por el lector.

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ESCRITOR ENTRE LA PULSION Y LAS LETRAS

Hace un año que deje de publicar en mi blog, me era necesario un alto en el camino,  no me puse a pensar la causa, sentía que algo estaba cambiando, mi punto geográfico, desde el cual observaba el fluir de mi vida, cambio de eje, cambio el ángulo y descubrí cosas nuevas, viaje al pasado, al presente; en estas cosas no soy muy de analizar, trato de que el cambio no me sea algo traumático y si el corazón pide cambio pues cambiemos.

 

Se que tengo que expresar, la vida que pasa en mi y por mi, como un torrente de sensaciones, que mueve a la reflexión, donde se encuentran otras formas, otros colores, otras melodías, otros valores.

 

 

 

Todos los que escribimos estamos lanzado a esta faena, siempre para el escritor es necesario nuevas sensaciones, nuevas visiones, lugares nuevos, pero también hay el enamoramiento a determinadas vivencia atado a un  lugar.

 

                                      Ser escritor es estar llamado a vivir la existencia saltando las experiencias cotidianas, ligeramente, como quien cruza un río, pisando las piedras, hasta llegar al otro extremo. Algunas son mas firmes, otras son más endebles e inseguras, otras son pequeñas e incomodas, para asentar el pie, otras son mas grande que para saltar se necesita el esfuerzo del cuerpo.

 

El escritor es un versátil existencial, donde expresa en ese entretejido de letras, palabras y expresiones, la vida. En este acto de contemplación con lo que ve, siente, se lanza a la construcción, donde lo construido en un mundo nuevo de sensaciones paralelas, que nace de la vida y la interpela para tomar nueva forma en la narración, en este acto se hace presente el paralelismo existencial, en la que surfear dos mundo es toda una odisea, donde el mundo nuevo interpela al viejo, al cotidiano y pulsa por modificarlo y viceversa, y en este mar de sensaciones esta el frenesí de querer compartir, en donde la escritura son pinceladas fresca de la realidad que vive.

Pero en esta actividad que pareciera lineal, no escapa a la verticalidad del tiempo, en la que el pasado, su historia, sus experiencias, sus gustos, sus miedos, sus gozos, hacen de que la vida no es la misma, en su humanidad. 

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MI OTRO YO

El hacha con tanta facilidad entro en mi cuerpo y junto a el vino un dolor punzante ; yo yo solamente trataba de ver la cara de la persona que me estaba quitando la vida...

En esa semana estaban ocurriendo muchos asesinatos en mi barrio , y a todos los causaba el mismo sujeto; no todas las personas tenían la misma suerte que yo... de ser inmortal. Es por esto que me propuse a buscar al asesino en serie, y solo tenia pocas pistas que eran lo que me daba el informativo.

Mi busqueda comenzó al día siguiente de mi primera muerte, era de noche y yo caminaba con tanta tranquilidad por las calles de mi barrio, hasta que escuche un grito de sufrimiento, provenía de una casa a oscuras, fui a toda velocidad y entre sigilosamente con un hacha en mis manos. Las paredes llenas de sangre me daban indicaciones de donde venia el suceso, me dirigí hacia ahí y antes de entrar a la habitación... sentí de nuevo el frió del metal entrando a mi cuerpo y atravesando mis entrañas, pero esta vez era distinto , esta vez... yo ..si pude ver la cara de mis agresor...tenia los ojos rojos, el pelo gris y era tan blanco como la nieve y ahí me di cuenta que ...era yo.

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"El mismísimo infierno" (Maria Eugenia Camacho)

Amigos, hogar, familia, un abrazo, un cariño, libertad, extraño todo eso...

Era mi cumpleaños, un día común como todos, va salvo que  cumplía 14 años, todo venia perfecto hasta que vino lo menos esperado; será que era un regalo de mal gusto? porque a esto no se lo puede llamar regalo, en mas esto es un infierno. ¿Por que me eligieron a mi? es lo que me pregunto todas los malditos e infelices días que atormentan mi vida, desde aquel momento...

 Mi familia ¿me estará buscando? porque si me encuentra se darán cuanta que no estoy muy lejos de ellos.

Maldita sea la hora que salí ese 24 de Mayo a comprar mercadería a la vuelta de mi casa, es como ese dicho " la felicidad puede estar a la vuelta de la esquina”, bueno par mi todo lo contrario, ya que me trajo desgracia.

Me acuerdo perfectamente como si hubiese sido ayer, fue como un relámpago, sucede de repente y te asusta. Camine 2 pasos dando la vuelta y sentí un empujón que me llevaba al vació, mientras me susurraban al oído "feliz cumpleaños" y en menos de un minuto perdí todo; fue todo tan rápido y a la vez lento, todavía esa frase y el recuerdo estremecen mi alma.

Me pregunto si me conocían, si me observaban a lo lejos y por que no me di cuenta? tal vez a veces en nuestras vidas la pasamos tan bien que todo es un sueño del que ya no quieres despertar, hasta que sientes el golpe seco que te trae a la cruda realidad.

Y ahora después de todo esto me encuentro en una habitación con chicas que rondan entre los 13 y 28 años, en sus rostros puedo ver la desgracia misma, la tristeza que lleva su alma; ¿tendremos la suerte de escapar? ¿De volver a nuestras vidas de antes? ¿Nos estarán buscando? porque si lo estuvieran haciendo seria muy difícil de entrarnos ya que nos trasladan cada semana a distintas casas y nos ocultan en una habitación a oscuras. Nos dan poco de comer y poca ropa para abrigarnos, no dormimos de noche ya que llega el momento en que tenemos que "trabajar" o así es como ellos lo llaman.

Entre las chicas ronda el "polvo mágico" que hace que no podamos sentir todo lo que nos hace. Las  personas que nos visitan y nos obligan a desnudarnos creo que tienen la misma edad que mi papa, entre los 40 y 50, pero también vienen de todas las edades; me pregunto ¿que pasara por su cabeza al venir acá? ¿por que no nos ayudan? y cuando le pedimos auxilio , hablan con el hombre "sin cara" y el viene al instante a golpearnos, hasta dejarnos sin conciencia.

Todo esto es un infierno y aun así seguimos viviendo, será por que todavía esta en nuestros corazones la palabra esperanza? Si, creo que es por eso, todavía espero que venga mi familia, mi papa, mi mama y me saque de todo esto, pero por ahora voy a seguir resistiendo, porque se que algún día vendrán a sacarme de este poso sin fondo...

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